Na
noite do pedido oficial, Dagmar, de braço com o noivo, foi até a
janela, que se abria para o jardim. Então, com uma tristeza
involuntária, uma espécie de presságio, suspirou. E foi meio vaga:
— Caso sério! Caso sério!
E Geraldo, baixo e doce:
— Por quê?
Dagmar vacila. Finalmente, tomando coragem, indica com o olhar:
— Estás vendo minha irmã?
— Estou.
Durante alguns momentos, olharam, em silêncio, a pequena Alicinha, de
treze anos, que, na ocasião, apanhava uma flor no jarro, para dar não
sei a quem. Dagmar pergunta: “Bonita, não é?”. Geraldo concorda:
“Linda!”. Então, pousando a mão no braço do noivo, a pequena continua:
— Por enquanto, Alicinha é criança. Mas daqui a um ano, dois, vai ser uma mulher e tanto.
— Um espetáculo!
Sorriu, triste:
— Um espetáculo, sim! — Pausa e, súbito, tem uma sinceridade heróica: — Há de ser mais bonita do que eu.
Geraldo interrompeu: “Protesto!”
Foi quase grosseira:
— Não me põe máscara, não! Eu tenho espelho, ouviu? Agora, que sou tua noiva, quero te dizer o seguinte.
— Fala.
E ela:
— Você é homem e eu sei que esse negócio de homem fiel é bobagem. Mas
toma nota: se você tiver que me trair, que não seja nem com vizinha, nem
com amiga, nem com parente. Você percebeu?
Surpreso e divertido, exclama:
— Você é de morte, hein?
AS IRMÃS
Havia entre as duas irmãs uma diferença de quatro anos; Dagmar tinha
dezessete, Alicinha treze. Até então, Geraldo via a cunhada como uma
menina irremediável. No fundo, talvez imaginasse que ela seria para
sempre assim, criança, criança. A observação da noiva o apanhou
desprevenido. Pouco depois, olhava para Alicinha com uma nova e
dissimulada curiosidade. Sentiu que a mulher, ainda contida na menina,
começava a desabrochar. Esta constatação o perturbou, deu-lhe uma
espécie de vertigem.
Na hora de sair, despediu-se de todos. A noiva veio levá-lo até o portão. Ao ser beijada na face, disse:
— E não esqueça: Alicinha é sagrada para você!
Era demais. Doeu-se e protestou:
— Mas que palpite é esse? Que idéia você faz de mim? Sabe que assim você até me ofende?
Cruzou os braços, irredutível:
— Ofendo por quê? Os homens não são uns falsos?
— Eu, não!
Ela replicou, veemente:
— Você é como os outros. A mesma coisa, compreendeu?
FAMÍLIA
Mas quando Dagmar confessou aos pais que advertira o noivo, foi um
deus-nos-acuda. A mãe pôs as mãos na cabeça: “Você é maluca?”. Quanto ao
pai, passou-lhe um verdadeiro sabão:
— Foi um golpe errado. Erradíssimo!
— Eu não acho.
O velho tratou de ser demonstrativo: “Você pôs maldade onde não havia!
Despertou a idéia do seu noivo!”.
Replicou, segura de si:
— Papai, eu sei muito bem onde tenho o meu nariz.
O pai andava de um lado para outro, nervoso. Estacou, interpelando-a:
— E agora, com que cara teu noivo vai olhar para tua irmã? Vocês,
mulheres, enchem! E, além disso, parta do seguinte princípio: uma irmã
está acima de qualquer suspeita! Família é família, ora bolas!
E Dagmar, obstinada:
— Meu pai, gosto muito de Alicinha. É uma pequena ótima, formidável e
outros bichos. Mas intimidade de irmã bonita com cunhado, não! Nunca!
CIÚMES DOENTIOS
Num instante, criou-se o caso no seio da família. Não houve duas
opiniões. Segundo todo mundo, aquilo não era normal, não podia ser
normal. Um dos grandes argumentos foi a idade de Alicinha: “Como pode?
Como pode?”. O pai, mascando o charuto, argumentava: “Que você desconfie
de todo mundo, até de poste, vá lá! Acho que uma mulher deve defender
com unhas e dentes o seu homem. Mas irmã é outra coisa! Irmã é
diferente!”.
Na sua tristeza, ela replicava: “O que eu não sou é burra!”. E o pai:
“Nem sua irmã, nem seu noivo merecem isso!”. Por fim, já se falava,
abertamente, em caso. Um primo da pequena, que era pediatra, sugeriu:
— Por que é que não levas fulana a um psiquiatra?
Ela acabou indo, vencida pelo cansaço da própria vontade. Lá, o
psiquiatra, depois de um interrogatório medonho, chega à seguinte
conclusão: “O negócio é extrair os dentes!”. O pai da pequena caiu das
nuvens. Chorou, amargamente, o dinheiro da consulta:
— Mas que animal! Que palhaço! — E, jocoso, criava o problema: — Isso é psiquiatra ou é dentista?
Mas o fato é que, pouco a pouco, sem sentir e sem querer, Dagmar foi se
deixando dominar pela pressão da família. O próprio noivo colaborou
nesse sentido. Era hábil:
— Você não precisa ter medo de mulher nenhuma. Pra mim, não existe no mundo mulher mais bonita do que você. Palavra de honra!
O MAIÔ
Só quem não se dava por achada e parecia ignorar o disse-que-me-disse
era a própria Alicinha. Tratava a irmã e o cunhado com a mesma
naturalidade. E era tão sem maldade, tão inocente, que, certa vez,
comprou um maiô fabulosíssimo e apareceu com ele na sala, diante de
Dagmar e do Geraldo. Foi uma situação pânica. Por um momento, o
embasbacado cunhado não soube o que dizer, o que pensar. Empalidecera
e... Girando como um modelo profissional, Alicinha perguntava:
— Que tal?
Por uma fração de segundo, Dagmar pensou em explodir. Mas convencera-se
de que precisava reeducar-se; dominou o próprio impulso. Com um máximo
de naturalidade, admitiu: “Bonito!”. O atônito, o ofuscado, o
desgovernado Geraldo gemeu: “Infernal!”. Mas quando deixou a casa da
noiva, nesse dia, ia numa impressão profunda. Mais tarde, no bilhar, com
uns amigos, fez o seguinte jogo de palavras:
— Não há mulher mais bonita que uma cunhada bonita!
SONSA
No dia seguinte, Alicinha passa por ele e pisca o olho: “Deixei de ser
criança! Já não sou mais criança!”. Isso poderia significar pouco ou
muito. De qualquer forma, desconcertado, ele chegou a transpirar. Mais
dois ou três dias, e Alicinha vai procurá-lo no escritório. Senta-se a
seu lado; diz: “Você tem medo de mim?”. O pobre-diabo gaguejou: “Por
quê?”. E ela, com um olhar intenso, não de criança, mas de mulher: “Tem,
sim, tem!”. Parece divertida. E, subitamente, séria, ergue-se e
aproxima-se. Estavam no gabinete de Geraldo. Alicinha inclina-se e pede:
— Um beijo.
Lívido, obedeceu. Roçou, de leve, a face da pequena. Ela insistiu: “Isso
não é beijo. Quero um beijo de verdade”. Geraldo levanta-se. Recua
apavorado, como se aquela garota representasse uma ameaça hedionda. Numa
espécie de soluço, diz: “Eu amo minha noiva! Amo tua irmã!”. E ela,
diante dele: “Só um!”. Petrificado, deixou-se beijar uma vez, muitas
vezes. E não podia compreender a determinação implacável de uma menina
de treze anos.
Antes de sair, ela diria: “Você é meu também!”. E o ameaçou, segura de
si e da própria maldade: “Vou te avisando: se começares com coisa, eu
direi a todo mundo que houve o diabo entre nós!”. Geraldo arriou na
cadeira; uivou:
— Demônio! Demônio!
O BEIJO
Foi, desde então, um escravo da menina. E, coisa interessante: ao mesmo
tempo que se sentia atraído, tinha-lhe ódio. Sentia nela uma precocidade
hedionda. E, por outro lado, era um fraco, um indefeso, um derrotado.
Até que, uma tarde, entra numa delegacia; soluçando, anuncia: “Acabei de
matar minha cunhada, Alice de tal, num lugar assim, assim”.
Ainda prestava declarações quando Dagmar invade a delegacia. Passara
pelo lugar em que Alicinha fora assassinada; vira a irmã, de bruços, com
o cabo do punhal emergindo das costas. Então, fora de si, correu para a
delegacia. E houve uma cena que ninguém pôde prever. Avançou, apanhou
entre as mãos o rosto do noivo e o beijou na boca, com loucura. Foi
agarrada, arrastada. Debatia-se nos braços dos investigadores.
Gritava:
— Oh, graças! Graças!
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A
coroa de orquídeas e outros contos de A vida como ela é... /
Nelson Rodrigues; seleção de Ruy Castro. — São Paulo:
Companhia das Letras, 1993.
Cobertura
e proteção dos pés, os sapatos ou ‘calçados’, são contemporâneos da
Idade do Bronze. Na antigüidade oriental, egípcios, sumérios e hindus
andavam, de preferência, descalços. 
